No puedes ser más pequeña;
cuando camino, ni la noto
y mis sueños siempre se desvanecen:
demasiado tesoro para el glande,
para ser compartido.
Nadie la tiene más pequeña, amigos.
Si voy en bicicleta, la pobre lo agradece
y se estira. Las tías
que ella y yo conocemos, sin embargo,
no ven nada, se quedan como a oscuras.
Miro mis manos, bajo la cremallera:
mi pilila en diciembre
me da miedo. ¡Quién pudiera cogérsela a dos manos!
¿O no? Qué tristeza.
Qué pobres los millones de pendonas
que no saben que existes, que no sabes a nada,
nada malo. Mas no sabes montarlas; la verdad
mejor será rendirse.

No sé si entenderéis la lluvia
que moja este poema, amigos, mejor que no sepáis.
Más caña y más mamadas, os lo digo.
Y ya es suficiente.
Ojalá recordéis a Rimbaud
pensando en mi destino:
et je l'ai trouvée amèr -je l'injuriée.
Alguien que se parece mucho a ella,
ella, mi mayor gloria, mi único fracaso,
poor pretty P., para serviros.

ANDRÉS NEUMAN